Je pense notamment à la porte du local d’informations de la Ratpe, qui se trouve entre les lieux de perditions où je manipule des stylos éminemment freudiens de la main droite tout en lisant Aristote de la gauche et en me faisant sauvagement corriger par une maitresse ès latin qui ne demande que ça, et le pur et chaste chez-moi où végètent de concert le chat et son propriétaire (je suis méchante et injuste avec l’un des deux, mais je ne dirai pas lequel).

Ce local, donc, qui croisa mon chemin il y a quelques jours, avant que je ne m’autorise des vacances qui devenaient d’une urgence vitale, est ma foi tout ce qu’il y a de plus décent, avec un guichet pour avoir les susnommées informations et une porte. En verre, la porte, c’est très important.

Sauf que, voilà la raison de ma joie imbécile de tout à l’heure : sur ladite porte vitrée, qui soit dit en passant ouvre sur un lieu aussi accueillant qu’un bouledogue affligé d’hémorroïdes soignées à la moutarde à l’ancienne, il y a un panonceau, tout à fait quelconque et rectangulaire, si ce n’est que dessus le panonceau, c’est écrit, deux points, ouvrez les guillemets :

“POUR ACCEDER AU LOCAL, VEUILLEZ POUSSER LA PORTE S.V.P.”

Et là, là, malgré la vigueur de la somnolence dont au sujet duquel je vous boursoufflai le cortex pas plus tard qu’il y a peu, eh bien j’abandonne,je rends les armes, et pour tout dire, je me marre carrément.

Merci, ô gentil monsieur de la Ratpe qui a mis ce panneau en lettres capitales pour réanimer mes neurones moribonds et ce blog qui l’était tout autant par la même occasion, merci. C’est que, cette affichette, elle veut dire : vous êtes des veaux, faut tout leur expliquer à ces cons-là, et en plus, gentiment, puisqu’on dit s’il vous plaît. Des fois que ça leur plairait pas, genre je veux un renseignement, mais j’ai pas envie de pousser la porte, j’attendrai qu’il vienne DEHORS. Ou alors, je passe à travers ladite porte, pourquoi pas.

Le pire, dans tout ça, c’est que vous ne m’ôterez pas de l’esprit que ce panneau a une utilité. Sigh.

Cette chronique de l’imbécilité ordinaire vous était présentée par les papiers toilette Lotus, et je retourne me coucher, avec la satisfaction inconvenante que vous savez.

Et sinon, comment ça va la vie ?

D’abord, ça me rappelle que je ne suis plus une enfant. Bon, le Père Noël, je ne me souviens pas d’y avoir cru un jour, mais quand j’étais petite, quand j’étais petite, on avait des grandes fêtes, de grands sapins, et puis, plein de gens, plein de cadeaux. Au moins plein de pensées. Enfin, j’y croyais encore.

Et maintenant, maintenant mes tantes et ma grand’mère me donnent du fric, parce que “on savait pas quoi t’offrir”, et je n’ai pas de cadeau sous le sapin, sauf celui de ma mère. Alors, noël, vous savez…

ET puis, ça me souviens de Bhutto qui est morte, du petit voisin qui va être expulsé, de mon frère qui arrête de boire, de mon chat qui va mourir, de la haine, bref, de tous ces trucs joyeux. Même quand je suis heureuse, ben, je vois le type, rue Soufflot, qui dort emmitoufflé sur la grille du parking pour avoir un peu chaud, et je me demande à quoi ça sert de mettre des paillettes aux murs.

Et en même temps, je cherche avec avidité ces moments où j’ai l’impression que la vie est belle. Je revois un peu ma famille. Je cherche à leur faire plaisir, à trouver LE cadeau, le truc qui touchera. Parfois, j’y arrive, et je suis heureuse.

Mais…

Personne n’ayant encore trouvé la réponse, le jeu de l’article précédent est TOUJOURS en cours.

Une fois n’est pas coutume, mes petits chéris, je vais vous mettre à contribution. Bê oui…

JE VAIS FAIRE UN JEU.

(Voilà, tout s’éclaire : c’était en effet une blague pourrite.)

Bref, nous allons donc tous ensemble participer à un jeu, parce que, voyez-vous (et oui, il y a effectivement une histoire d’horaires), entre les Kabés, les vacances, la flemme, le rocky et autres joyeusetés, ben le sujet que je voulais z’aborder précédemment… Il a été abordé plein de fois, et du coup ça me saoûle d’en Re-re-re-reparler.

Donc, on va faire un jeu à la con, histoire d’en parler quand même : à votre avis, c’était quoi, ma réflection politico-trouducutale ?

Vous avez droit à plusieurs réponses, celui qui trouve aura droit à un article à la con, et une surprise (ce sera une surprise pour moi aussi : je sais pas encore quoi.).

(T’as pas le droit de participer, Duplo, faut pas déconner, hein. Ni d’aider les concurrents.)

Une fois n’est pas coutume, mes petits lecteurs chéris, je ne vais pas vous parler de moua. Enfin, si, mais pas pareil. Au lieu de vous saoûler avec les déboires de mon ego qui ne sait toujours pas s’il trique ou pas (ulm ?), je vais vous saoûler, mais avec une remarque philosophico-politico-trouducutale.

Comme d’hab, les non-con-cernés, allez vous faire foutre aux frais du contribuable, je cautionne, moi-même, mon article m’emmerde déjà.

Bon, donc. Voilà le corpus irendi :

[chapelet d'injures à l'encontre de win[censuré] euh, le-truc-qu’est-pas-Linux, et autres trucs maléfiques]

Non, en fait, non, internet merdoie ce soir, vous aurez la suite de l’article plus tard.

Au moins, j’aurais pas eu le temps de vous faire chier.

Ou pas.

(Navrée pour la qualité d’image, mais sans scanner…)

You’re juste like that tongue : unknown, apparently cold, however so rich. You seem made for cynical trades, and you’re just a lullaby. You’re made for nonsense. For whole-sense.

You know that thing about the Box. I hope, better to say I know you feel in your heart the manual, with its unexpected lesson. No index. Just no index.

Let’s read out page after page, in this strongly whispering tongue, the one which expresses your will, passion and love, all that’s in your eyes, when you want to show it. No, rather when they want to see it, my irradiating light, my hurting sun.

Would you be near to me, you would see it in my eyes. You’re not, and however, however you feel it in that strange way of ours.

The power of living, the power of now, the power of will, and the destructive power of a burning flower who once rose up in an ice castle,  of an ice heart in a whole-burning world.

I still think we won’t ever stop this wonderful discovery of each other, of one’s other. Of my, of your other.

And if I had to write, that would be in that joyfully crying tongue that is so much of yours.

- “mort de ton amour quoi veut dire” (moi pas causer france bien comme toi)

- “moi je l’aurais déja fait de me quitter” (tiens, c’est marrant, moi aussi)

- “DOMINA MAGAZINE” (Damned, c’est donc vrai que ça fait venir des visiteurs ?!)

- “comment les carpes respirent par ou?” (Mais qu’est-ce qu’ils ont tous avec les poissons ?)

- “c’est comment quand tu bandes” (Velpeau ?)

Je m’en lasse pas. Les statistiques de blog, c’est ça, la vraie poésie absurde, mes enfants.